« Eh ! Arnold » Pas une minute ne passe sans que mon nom résonne dans la vallée du Danube. Et je peux vous jurer qu’une voix rocailleuse de marinier chauffée à blanc pendant plus de 30 ans, ça résonne. Maintenant que j’ai été adopté par le petit village flottant, les tapes dans le dos fusent au même rythme que les invitations. Hier soir, c’est chez Nicou que j’ai dégusté la mamaliga (purée de maïs) et le poulet barbecue arrosé à la bière. Yelari, le gars qui s’arrache la gorge sur la photo (je ne l’ai jamais entendu parler normalement, il faudra certainement qu’il perde ses cordes vocales pour arrêter de crier), et Marian nous ont rejoint pour fêter ça. « Ce soir, on célèbre le Christ », trinque Nicou en ouvrant une bouteille sans étiquette. Ce n’était pas de l’eau bénite. Question viande, notre hôte a décidé de sacrifier un de ses poulets. Et comme la pluie est venue chacailler les braises, Nicou a dû rentrer le barbecue dans sa cabine (il a ouvert les fenêtres quand même). On a mangé à la sénégalaise, avec les mains. Dans 20 ans, quand cette aventure se sera diluée dans le fleuve du temps qui passe, il restera ce petit îlot de souvenir : ce barbecue nocturne, sous la pluie, au milieu des falaises de la région de Kazan. Un pur moment de bonheur. « Je t’avais dit que j’étais un bon cuistot. Quand tu auras des enfants, tu viendras me voir en Roumanie. Et je leur ferai la même chose à manger. » En partant, Yelari a failli tomber à l’eau en pissant par-dessus la barrière. « Fais gaffe, a crié Nicou avant de se retourner vers moi. Une fois j’ai perdu un camarade dans une écluse comme ça. Plouf, on ne l’a jamais revu. Une autre fois, c’est une amarre qui a cédé et qui a coupé la tête de mon meilleur ami. » Nicou m’a lâché ça devant les braises mortes du barbecue. Il a bu un dernier verre. Et il est allé se coucher.